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JOSÉ MARTÍ - Cuba / 1853 – 1895

"...LA UNIVERSIDAD EUROPEA
HA DE CEDER
A LA UNIVERSIDAD AMERICANA.
LA HISTORIA DE AMÉRICA,
DE LOS INCAS ACÁ,
HA DE ENSEÑARSE AL DEDILLO,
AUNQUE NO SE ENSEÑE
LA DE LOS ARCONTES DE GRECIA.
NUESTRA GRECIA ES PREFERIBLE
A LA GRECIA QUE NO ES NUESTRA.
NOS ES MÁS NECESARIA..."


27/5/09

Alejandra Pizarnik (1936 -1972) / Argentina

Extracción de la piedra de la locura: (Fragmento) La luz mala se ha avecinado y nada es cierto. Y si pienso en todo lo que leí acerca del espíritu... Cerré los ojos, vi cuerpos luminosos que giraban en la niebla, en el lugar de las ambiguas vecindades. No temas, nada te sobrevendrá, ya no hay violadores de tumbas. El silencio, el silencio siempre, las monedas de oro del sueño. Hablo como en mí se habla. No mi voz obstinada en parecer una voz humana sino la otra que atestigua que no he cesado de morar en el bosque. Si vieras a la que sin ti duerme en un jardín en ruinas en la memoria. Allí yo, ebria de mil muertes, hablo de mí conmigo sólo por saber si es verdad que estoy debajo de la hierba. No sé los nombres. ¿A quién le dirás que no sabes? Te deseas otra. La otra que eres se desea otra. ¿Qué pasa en la verde alameda? Pasa que no es verde y ni siquiera hay una alameda. Y ahora juegas a ser esclava para ocultar tu corona ¿otorgada por quién?, ¿quién te a ungido?, ¿quién te ha consagrado? El invisible pueblo de la memoria más vieja. Perdida por propio designio, has renunciado a tu reino por las cenizas. Quien te hace doler te recuerda antiguos homenajes. No obstante, lloras funestamente y evocas tu locura y hasta quisieras extraerla de ti como si fuese una piedra, a ella, tu solo privilegio. En un muro blanco dibujas las alegorías del reposo, y es siempre una reina loca que yace bajo la luna sobre la triste hierba del viejo jardín. Pero no hables de los jardines, no hables de la luna, no hables de la rosa, no hables del mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra en tu médula y hace luces y sombras en tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos, habla del vértigo, habla de tu respiración, de tu desolación, de tu traición. Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo. Oh habla del silencio. De repente poseída por un funesto presentimiento de un viento negro que impide respirar, busqué el recuerdo de alguna alegría que me sirviera de escudo, o de arma de defensa, o aun de ataque. Parecía el Eclesiastés: busqué en todas mis memorias y nada, nada debajo de la aurora de dedos negros. Mi oficio (también en el sueño lo ejerzo) es conjurar y exorcizar. ¿A qué hora empezó la desgracia? No quiero saber. No quiero más que un silencio para mí y las que fui, un silencio como la pequeña choza que encuentran en el bosque los niños perdidos. Y qué sé yo qué ha de ser mí si nada rima con nada. Te despeñas. Es el sinfín desesperante, igual y no obstante contrario a la noche de los cuerpos donde apenas un manantial cesa aparece otro que reanuda el fin de las aguas. Sin el perdón de las aguas no puedo vivir. Sin el mármol final del cielo no puedo morir. En ti es de noche. Pronto asistirás al animoso encabritarse del animal que eres. Corazón de la noche, habla. Haberse muerto en quien se era y en quien se amaba, haberse y no haberse dado vuelta como un cielo tormentoso y celeste al mismo tiempo. Hubiese querido más que esto y a la vez nada. ..................................................................... Alejandra Pizarnik (Buenos Aires, 29 de abril de 1936 - 25 de septiembre de 1972) fue una poeta surrealista argentina ......................................................................
Video : Alejandra Pizarnik leyendo,Extracción de la piedra de la locura. http://www.youtube.com/watch?v=gULNEWYgZ-Q .

7 comentarios:

maria ines dijo...

Muy lindo tu blog amigo me encanto! :)

salvadorpliego dijo...

Precioso este escrito.

Un verdadero placer venir a tu blog.

Noray dijo...

Alejandra Pizarnik es la poeta que más me gusta. Según ella, lo que le daba razón a su vida era precisamente la poesía. Sin lugar a dudas, Alejandra tenía razón.

Excelente ilustración surrealista con Dalí, Chagal y Frida.

Un abrazo

elena clásica dijo...

Qué mar dibujado de desolación y muerte, las que sabe vislumbra la Pizarnik, corazón atormentado. Difícil agrarrase a recuerdos amorosos cuando el corazón rebosa de dolor, difícil luz que no acude a las palabras. Dolorida y gran Pizarnik, qué oscuras palabras que crean un lugar de genialidad, protuberancia que también en tu metáfora escapa de la cabeza. Alejandra, la compañía siempre hecha palabra.

Por cierto, Fede, las pinturas increíbles acompañando al texto. Cómo te dejas rodear de los grandes, ¿eh? Qué maravilloso ofrecimiento que nos haces siempre. Un besito.

carmensabes dijo...

Una belleza de post Fede, una poetisa profunda, y unas pinturas que invitan a soñar..y dejarse acariciar por las sensaciones..

Besos!!

Carla Tormenta dijo...

-Y qué sé yo qué ha de ser mí si nada rima con nada.-

Cuando el dolor y el flagelo martirizan tanto, no se puede encontrar rima.

Un gusto disfrutar del poema con Frida delante!

Abrazos

El Profe dijo...

Hola, amigo. Ya he visitado varias veces tu sitio, esta casa llena de color y poesía. Podría haber empezado comentando en otros post, pero elijo éste que dedicas a la pobre Alejandra... pobre y gran Alejandra. Sus textos (cualquiera de ellos) están transidos de dolor. Me conmueven tanto. Realmente, nadie (ni sicólogos, ni amantes ni familiares o amigos - entre los que se encontraba Julio Cortázar - ) fue capaz de comprender y sanar a esta mujer torturada desde su adolescencia. ¿Qué estrella oscura le hirió en su nacimiento? Su poesía y su prosa y sus dibujos dan testimonio de su tortura y nos remueven emociones que compartimos con nuestros semejantes. Nos haces sentirnos más humanos. Ese es el verdadero valor de la literatura y el arte.
Perdona la extensión del comentario. Y muy agradecido por esta aportación que haces a la memoria de Alejandra Pizarnik. Me gusta tu blog. Me añado y te sigo.
Un saludo cordial.